Je ne peux avancer dans le dessin que de corps en corps ou qu’en corps à corps.
J’ai voyagé d’un corps à l’autre jusqu’à devenir un lépidoptère qui s’est éteint à force de papillonner des hanches et des omoplates.
La colonne a des antennes, des oroeils et une bouche d’ombre, occulte car offerte à la multiplicité.
Je crois aux doubles, aux triples, aux multiples. Ils sont inscrits en nous comme une radiographie des alliances.
La main est le guide, le lierre, l’étoile.
La main est l’enfant, l’interdit et sa transgression.

J’ai besoin de noir jusqu’à son extinction dans le gris.
Le deuil sur la page est un état de transe, une marge dans laquelle la vie peut secrètement renouer un pacte avec la couleur.
Je ne trouve aucun secours dans la peinture. C’est un accident qui explose mon corps.
Un puits où les mères sont indissociablement enlacées l’une à l’autre depuis la première nuit.
La peinture est un carnage de parturientes.
Le dessin est son cri, net et précis. Le squelette de ses abois.
Le cri est une pierre tendue dans le fleuve.